Ilusão.

O trabalho nunca acaba.

O filhos nunca crescem.

Eu ainda não cresci.

Só envelheço.

Dia a dia, sopro a sopro.

Tudo passa.

Minhas mãos sangram.

A lida, cansativa, monótona.

O amor é vencido.

A paixão é vendida.

Meus joelhos já não se dobram .

Tudo passa.

O corpo se desintegra com a alma ainda nele.

Mas ainda me apego a um fio de vida, uma ilusão.

Porque no final tudo se renova.

Não tenho certeza de nada.

Porque deveria? 

Se tudo passa.