Lula.

Enfim, a última pedrinha de gelo no copo de whisky.
Gasta, curtida pelo malte e, mesmo assim, aguada.
Como um pequeno iceberg, flutuando no que ainda resta.
Contemplo o finzinho do gelo, a bebida fraca pede bis.
E, mesmo sabendo que amanhã terei a mãe de todas as
dores de cabeça, continuo.
Acolho-te de um só gole. Não engasgo, apesar de tudo,
ainda estou no comando.

Sangue no zoio.

Sabe aquela sensação de que você foi passado para trás,
que o universo conspirou contra você,
que algum imbecil fez uma coisa que não deveria , que
maculou a menina dos teus olhos, ai você se sente traído, impotente?
Pensa numa pessoa magoada, tive até palpitações. Que ódio!
Meu olho avermelhou-se na hora.
É, meus amigos, foi exatamente assim que me senti quando vi aquele
risco no para-choque.