Enfim, a última pedrinha de gelo no copo de whisky.
Gasta, curtida pelo malte e, mesmo assim, aguada.
Como um pequeno iceberg, flutuando no que ainda resta.
Contemplo o finzinho do gelo, a bebida fraca pede bis.
E, mesmo sabendo que amanhã terei a mãe de todas as
dores de cabeça, continuo.
Acolho-te de um só gole. Não engasgo, apesar de tudo,
ainda estou no comando.
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